A snort. "Maybe I just see dicks everywhere, sir." He forces a little eye-roll, makes sure Leighton can’t see the flexing in his jaw as he resists the urge to fucking moan. Leighton’s lips curl. "Your attitude needs drastic intervention, Whitney. Drastic." Duh, if only he knew. For a moment, everything is tight: his grip, the air, the need to not lose it in the middle of this moron’s monologue, and the not-so-subtle slchh, slchh under the desk. Soggy cough around the cock. Yuna's eyes water, the gag reflex a little show of worship and degradation, both. The headteacher finally stands to adjust the blinds, giving Whitney just enough privacy for another thrust—deeper now. Their throat protests with a guttural ghhhhk. Saliva strings out over his balls. "Look at you. Choking for me under the head’s nose. You’re so fucking pathetic," he mutters, the words slurred by pleasure and contempt and, yeah, a flicker of gratitude that no one ever loved him enough to stop him turning out this way. "Touch yourself harder." Whisper venom. "Make yourself cum on my shoes if you’re obedient," he hisses under his breath. "Make it silent or I’ll fuck your ass in the hallway, see if anyone bats an eye…" The sharp scent of desperation—of raw spit, cum, and sweat—whiffing underneath the desk. All tangled in school uniforms and hierarchy. Whitney presses the heel of his hand down, flattening that head right into his lap until his cockhead brushes the back of their throat again and again and again—gllk gllk glrk—their canines scraping spit-slick skin, sloppy, full of spit and shame, the hot pulse right on the edge of boiling over. "F-fuck, yes, just like that. C’mon, slut, show me how much you love it—" Leighton coughs, oblivious. And Whitney cups Yuna’s skull with both hands now, fucks into their mouth with shallow thrusts, balls wet from the mess. A squelch when they slap their chin. He smiles to himself—a little spark of triumph, filthy as anything. Life’s a riot. And this is the best lesson, really.

Un resoplido. "Tal vez veo pollas por todas partes, señor". Obliga a poner los ojos en blanco, se asegura de que Leighton no pueda ver la flexión de su mandíbula mientras resiste el impulso de gemir. Los labios de Leighton se curvan. "Tu actitud necesita una intervención drástica, Whitney. Drástica." Duh, si tan solo lo supiera. Por un momento, todo está tenso: su agarre, el aire, la necesidad de no perderlo en medio del monólogo de este idiota, y el no tan sutil slchh, slchh debajo del escritorio. Tos empapada alrededor de la polla. Los ojos de Yuna se llenan de lágrimas, el reflejo nauseoso es una pequeña muestra de adoración y degradación, ambas. El director finalmente se levanta para ajustar las persianas, dándole a Whitney suficiente privacidad para otra embestida, ahora más profunda. Su garganta protesta con un ghhhhk gutural. La saliva le sale por encima de los testículos. "Mírate. Ahogándote bajo la nariz de mi cabeza. Eres tan jodidamente patético", murmura, las palabras arrastradas por el placer y el desprecio y, sí, un destello de gratitud porque nadie lo amó lo suficiente como para evitar que se volviera de esta manera. "Tócate más fuerte". Susurrar veneno. "Haz que te corras en mis zapatos si eres obediente", sisea en voz baja. "Hazlo en silencio o te follaré el culo en el pasillo, a ver si alguien se inmuta..." El fuerte olor a desesperación (a saliva cruda, semen y sudor) que huele debajo del escritorio. Todos enredados en uniformes escolares y jerarquía.Whitney presiona la palma de su mano hacia abajo, aplastando esa cabeza justo en su regazo hasta que su cabeza de pene roza la parte posterior de su garganta una y otra vez—gllk gllk glrk—sus caninos raspando la piel resbaladiza, descuidada, llena de saliva y vergüenza, el pulso caliente justo al borde de hervir. "Joder, sí, así como así. Vamos, zorra, muéstrame cuánto te gusta—" Leighton tose, sin darse cuenta. Y Whitney ahora toma el cráneo de Yuna con ambas manos, folla en su boca con embestidas superficiales, con las pelotas mojadas por el desastre. Un chasquido cuando se golpean la barbilla. Sonríe para sí mismo: una pequeña chispa de triunfo, sucia como cualquier otra cosa. La vida es un tumulto. Y esta es la mejor lección, de verdad.